[طلعت سقيرق]

[align=justify]
وكان الشعر .. كان القلب ..
أحاول الكتابة أحياناً فتطل الحروف من مخابئها ثم تعود رافضة أن تسير معي إلى حيث أريد .. من قبل كان ذلك أكثر من كثير .. ثم أخذ يقلّ شيئاً فشيئاً ، ليكون في القليل النادر اليوم .. وقد يسأل سائل : لماذا.. هل تغير الإبداع .. هل تبدلت روح الكتابة .. ؟ وأحبّ هنا أن أقول إنّ السنوات ، والكتابة باستمرار ، تجعل التآلف قائماً بين الحرف والكاتب .. فلا يعود الحرف على جفائه الذي كان ، ولا تعود الكلمات على نفورها الذي مضى .. وتصبح الخبرة ميزاناً جميلاً يستطيع الكاتب من خلالها أن ينتقي المفردة التي يريد دون حاجة لإطالة البحث والتنقيب.. وهذا لا يعني بأي حال ، أنّ الكاتب يتحول إلى مضخة تضخ الحروف في كلّ وقت ..
هناك دائماً مساحة تجدر دراستها عند الكاتب ، يمكن أن نسميها مساحة التآلف والالتصاق بدفء الحرف .. وكلما ازدادت هذه المساحة اتساعاً، كلّما كان الكاتب أقدر على التعامل مع الحرف بتدفق وحيوية وتميز .. وإذا كان الكاتب المبتدئ يحتاج لساعات طويلة كي يشكل نصاً إبداعياً ، فإنّ الكاتب والمبدع الذي أمضى سنوات طويلة من العطاء ، لا يحتاج إلا إلى القليل من الوقت ، ليقدّم نصاً أكثر نضوجاً وجمالاً وروعة ..
أذكر ، وربما تذكرين ، أننا كنّا نتباهى بتمزيق الورق وإعادة الكتابة ، وكلما ازداد عدد الأوراق الممزقة أو الملقاة في سلة المهملات ، كنا نشير إلى حجم التميز الذي عندنا ، وندّعي أنّ فعل الإبداع يستدعي ذلك ، وأن العبقرية لا تكون إلا مع تمزيق الورق مرة بعد مرة .. ومع الأيام تغير الحال ، وعرفنا أنّ الصورة القديمة ، كانت تدلّ على أنّ نضوجنا لم يكتمل ، وصرنا نضيق الآن حين نمزّق الورق ، وكلّ ما نفعله ، حين تأبى القريحة أن تجود علينا ، كما نريد ، يبدو في أن نترك الورق لمرة أخرى.. فالعبقرية لا تعني أن نمزق الورق ، بل أن تكون الحروف مسكونة بكلّ ما في العالم من سحر ..

[/align]

[ليلى مقدسي]

[align=justify]
" الزمن من نقطة انطلاق "
" الزمن هو أسوأ اللصوص لأنه سلبني بقية الحب الذي كان لا يزال في قلبي "
الزمن نقطة انطلاق ، فإذا أضعنا نقطة الانطلاق .. دخل الزمن منطقة الخطر .. مع أبخرة فنجان القهوة الصباحي ولهاث الدخان يضج في رماد حزن مذبوح على خاصرة الزمن ، كنت أتأمل حالة الصراع بين العقل والروح .. في الأرجح أن الفوز سيكون في معركة المعرفة والنور.. لأن الروح وضعت في سجن الجسد فهي في خطر دائم لأنها لا تستطيع مد ذراعيها فيه بحرية.. أليس الإنسان هو الذي يصنع تاريخه ؟ .. الأفكار وحدها لا تفعل إنما الفعل الحر ، الأثر الممتد.. هو التاريخ .. لي .. ولك .. ماهو فعل الزمن ؟ .. هو شعورنا بالعجز والقصور والملل، والكتابة وحدها هي التي تحول وهم الزمن إلى معنى ، وتأخذه إلى شاطىء الأمان حين تركض الحروف في حقائب المعاني وتفتح في فضاءات أبراج النجوم السرمدية .. كالطائر الحر في بياض لا حدود له ..
الأخيلة تتداعى كالجدول المنساب الذي يتمتم ، ويقلق أشجار المسافات التي تنسى ما همست به لغمامات متوردة؟ .. إذن لمن يعزف لحنه ؟ ..
الرغبات هي اشتعال الحيوية مع العطاء ، فنحرق الأوراق ، ونحزن الكلمات ، ونرمز بالمعاني ، لأننا نبحث دائماً عن شكل آخر لتنطلق الروح من الواقع المؤلم .. إلى العقل الحي ، إلى المعنى.. إلى المعرفة .. هذه القوة تشيع الانسجام أو التنافر في شبكة الحروف ، ثم تتآلف وحدة متناغمة كنبتات اسطورية تنمو في غابات اغتراب الكلمة المرتجفة على فراغات لا نهائية ..

[/align]

[طلعت سقيرق]

[align=justify]

ذاك الجانب من القلب
وفي ردهة البوح بوح .. تأخذني الشوارع فأرمي على رصيف الوقت بعضاً من معطف انتظار كان .. تسألين كم كان عليّ أن أحبّ ؟؟ كم كان عليّ أن أعطي ذراعي لوردة تخطف العمر في ردهة الذهول ؟؟ وتعرفين ليلى أنّ الشاعر معلق في لحظة الوعد مثل بندول الساعة الذي لا ينام .. لكن كم عدد اللواتي سرقن قميص عمري حين أخذت في تلاوة النشيد الطويل ؟؟ متهم أنا بكلّ زهرة كان لي معها وإن نصف لحظة في حديقة عابرة .. لذلك يصعب أن أحدد شكل ملامحي في مشوار الحب .. وأستطيع قبل أن تطلقي الرصاص لاغتيال مسافة قد تطول أن أقول : فرق كبير بين أن أعطي قلبي ، وأن أعلّق طوق الياسمين على شرفة في طريق.. في الأولى يكون العشق ناراً أختبئ من لفحها وفي الوقت ذاته أحترق .. وفي الثانية أكشف صدري للعابرين وأضحك من جهلهم بالذي كان أو يكون..!!.. فأين هو الحب في طلقة الورد وصيحته ، وأين هو العشق في طلوع المطر حتى غسق الكلام ؟؟..
حاولي أن تعبري لحظتي مرتين لأدخل في كلّ أزرار الروح وسر الوجد الذي لا ينام .. لماذا تريدين أن يطارد الناس ظلين من وعدٍ في مساء شفيف؟؟ أردت أن أخبئ وردة حلمنا في عالم من سرّ مغلف بسر .. وعندما بدأتُ في بوحي كنت تكشفين مع الوقت ، عن دقات قلبك في ساعة قلبي، وعن دقات قلبي في صدرك الذي حاول الاختباء ذات كلام وراء ظلّ حرف من زجاج ..
لا تقولي طال الشجر حتى وزع الورق على فضاء من ريح ومطر .. ولا تقولي كان الذي كان همس عاشقين في شارع مكسور .. ولا تتركي يدك تبحث عن مسافة تخبئ ارتعاش الوعد في ظل أخير .. فما زال في الشرفة وقت من وقتنا .. ما زالت في كلّ زاوية رائحة من بنفسج الروح وسحر الهمس الجميل .. ضعي ما شئت من حبق الاختباء ومدّي ذراع النوم لكلام يدور في شوارع المدينة .. فما كان كان .. ولن تعيد الساعة عقارب الوقت إلى الوراء ..
هل كان عليّ في وعد من مطر ، وفي ساعة من وقت ظليل ، أن أفتح باب الكلام للكلام .. ما كان عليك أن تسألي في استدارة غضب .. وما كان عليّ أن أتلو كلّ طلوع الشجر والورد وحناء الوقت في ذهاب حتى حدود الروح .. مطارد يا ليلى الكلام في شرقنا وملاحق.. مطاردة حروف الجر والعطف .. ومباحة كلّ الفواصل التي تمدّ ألف بياض بين الحرف والحرف .. لماذا نعرض أمام المتخمين بغفوة الأحلام التي لا تحمل صورة واحدة ، هذا الكمّ اللا نهائيّ من وجد الكلام ؟؟ أما كان من الأجدى أن نبقي بوحنا في سلة الأيام التي لا تجيء ..؟؟..
أي حب .. وأي مطر .. أي شجر .. وأي ربيع ؟؟ نسي الكلام بعد أن خلع الورد ثوب العبق ، كلّ ما في الحروف من كلام .. وها أنا أتلو صلاتي في ندهة صباح مزروع على شفة حملها طائر الليلك المستحيل ..
أعيدي ذاكرتي أو خذيها .. لمي فوضاي أو بعثري ما شئت من ورق وبقية نبض تشعل الواحدة منه الف عالم من هوى .. سأبقى مع ذاك الجانب من القلب .. سأبقى محتفظاً بكلّ ما في الورد من ورد .. أحمل المكان للمكان .. والزمان للزمان .. وأضحك من مشاوير لا تغسل العصافير دروبها بزقزقة الغرام ..
هكذا أنا .. ولن أكون إلا كذلك .. ربما نبتة غريبة في زمن غريب .. وردة تطلع لتطلق الصباح .. ندهة تقف مثل إشارة التعجب في وجه كلّ ظلام .. ولن أحني قامتي إلا لأشم عطر الزهرة الأولى في دفتر صباح لا ينام.. خذي مفتاح عمري فلن أغلق الأبواب إلا على ابتسامة من ضوء النهار..

[/align][align=justify][/align]

[ليلى مقدسي]

[align=justify]" للحب عصيره "
" الحب يبدأ حيث تنتهي الرغبة بالأخذ "
زمننا يافع أبداً ، أحس أنّي لم أكتب بعد .. رغم أن الكلمات تتفتح بيننا كالأزهار الخيالية على مروج الحب والإنسانية ، وتلتقط العبير من الوجدان ، وأوراقنا مسافرة وراجعة ككل ربيع .. تهدهد أنفاس الحروف بالأمل المرح ، ثم تسترخي ضفائره ممتطية على سياج المسافات.. متى تسترسل على سفوح رحبة لا يحدها شيء ؟ . أليس الإنسان أسمى من كل الأشياء ؟.. ومصدر فرحه وجوده في الحياة ، إنما الأعظم هو التمتع بالوجود ..
تفرغ الكلمات من شفتيك كقطرات ندى فرحة على أرض عشبي بعد مطر خريفي ، فأغرق في بحيرة مغسولة بالصفاء .. ونجوم الأمسيات شاردة حولي تخبو كالبجع المتموج في صمت السماء المسكون بالعتمة .. مدّ دافق من لمسات الفتنة يشجيني خريرها .لِم لا تكون الحياة لي ولك بلون العشب المنتشي بُقبل المطر ؟ لِم تبقى ابتسامة الحب خافتة ولا تلامسها بخصل الغمام الرمادي ؟ . متى ندخل بياض الروح ، ونعبر جسر المسافة ، في هذا العالم المثخن بالجراح ؟..
أليس الشاعر طفل الزمن الذي يخلق المعرفة برؤيا جديدة ؟ ألا يصنع الجمال لحبيبته بلوحات مختلفة .. لأنه يدرك قوانين الكون من أجل غاياته الجمالية . وهو الظامئ أبداً إلى تغيير الإنسان ، وتحريك القوى الخيرة في كيانه .
في شجر الذاكرة تنبت الرؤيا الروحية والشعرية لتشكل تناغماً لكشف الجمال الحقيقي والداخلي ، هل كانت ـ الجوكندا ـ غير خلق فني لم ينته . وابتسامة باهتة ، أو ساخرة ، أو فرحة تشع من بحيرة دموع ساكنة .. لأنه فن عظيم ما زالت تعطي للمشاهد حالة خلق ذاتية لانفجار داخلي لحزن ما .. لفرح ما ، لذكرى .. أو للامبالاة بكل الأشياء .. [/align]

[طلعت سقيرق]

[align=justify]
شجرة الوقت الآتي ..
هل تستطيع الكتابة أن تغطي أعمارنا بما نريد من شجر وحلم ومطر؟؟ يصير السؤال في بعض الأحيان دالية لا تحمل عناقيد عنب .. حيث يسقط القلب في مساحة الجواب مجروحاً مثل قبرة تتخبط بحلكة وجع لا يرحم.. ودائماً تعود العصافير حاملة بمناقيرها ما تبقى من رائحة الوقت الرخو..
أحاول قدر استطاعتي ، في أحيان تقلّ أو تكثر ، ضبط إيقاع صوتي حين أبحث في زمن الكلام عن تلك التي أحب .. ولا أدري لماذا تصفعني مآذن الأشياء الباردة حين لا تكون التي أحب إلا في زاوية المكان الذي لا أصل إليه .. تلك هي المعادلة الأصعب ، وذلك هو الصوت الصارخ .. وبين أن تحب في تواصل مع من تحب ، وأن تحب في احتراق جارح لا يصل بك إلى من تحب .. تكون رخاوة الوقت الرجراج دون حد .. وأكاد في كثير من الأحيان أن أترك العنان لدموع القلم أن تشجّ مساحة البياض بصرخة لا تحد .. وأضحك .. لماذا يضحك الإنسان في حالة البحث عن وقته الضائع الغائب ؟؟..
لا تظني ليلى ، وقد سكن وجع المساء في أضلعي عند مخاض الوردة الذهبية ، أنني أوزع ورق الذات على سطر الشموع المائلة نحو المغيب .. فما تعودت اجترار الألم ، ولا تعودت وضع قامتي في قالب من عمر مكسور.. كلّ ما أردته أن أداخل مساء هارباً ، لأفتح الباب لشجرة الوقت الآتي ، فأنا مع الصباح القادم ، مع الضحكة التي ترتسم على باب الشفتين الهامستين لوعد جميل .. وفي كلّ فضاءات المطر.. سأكون الرعشة التي لا تحترق ولا تنام .. سأكون ظل النهار إن لم أكن النهار كله.. فلا تبحثي طويلاً عن قامتي إذا كان الشجر في كلّ مكان ، لأنّ كلّ شجرة قامتي ، وكلّ رصيف خطوتي . ولا شيء أجمل من ضحكة بطول الزمان والمكان..

[/align]

[ليلى مقدسي]

[align=justify]" الشاعر يصب أحلامه .. "
" الشعر كالمرأة .. يهجرك حين لا تعصر له قلبك "
كالشرر المفاجئ يتقد شرر الحب في نبض الشاعر ، حين ومض الشرر بين مسافات تأكل جوعها النهم في الأبعاد ، نجمة الخيال أغمضت عينيها في ليل معتم بينما الدموع الواكفة ما زالت تقدح على محارق الانتظار ..
رفة البعد بيننا تواصل حزنها بينما شجو الحروف يغني لنا .. ولولا حبر الحروف لبقي العالم وهماً باطلاً ممعناً في قسوته ، متشرباً حنين أغصان الروح التي تتفرع وتتهدل على شجرة حياتنا السامقة . فتخصب الأوراق ، وتثمر الحروف .. وتعرش العناقيد على دوالي العمر .. أليس قلب الشاعر المحب يعتلي هامات الشمس على ظلال الحبيبة ؟ .. وأيام الحب كالزهور يصنعها حلم ضبابي معطر بأبخرة البياض ، وأنفاس الشوق، أحس أنّي ورقة مرمية ضمن فراغ باطن زهرة برية محاصرة في براري الاغتراب منسابة في هدوء السكينة ، والأبخرة السحرية ترصع الصفحات سابحة بي في حالات الانفعال . والخلق . الغضب والحب . تتيه الروح في شروق آتٍ ما من شرفات قد تمزق ستائر العتمة في فرح ما ..
أثمل في حانة الشعر بلغتي السرية التي تتوالد في لحظة بوح اللاوعي في النفس ، هذه اللحظة ترعشني ، وارتعاشتها لا تدوم إلا هنيهة قليلة .. ثم كالغيمة المخضلة أعصر قبلاتي للأرض/ الصفحات وأنبت براعم الأحاسيس من داخل الذات لأخلق مادة .. نصّاً وأنا في نشوة سكر الانخطاف .. [/align]

[طلعت سقيرق]

[align=justify]

زهوة التماهي
من بابِ أولى أن يعيد الشجر في زهوةِ التماهي مع حبر قلبي ترتيب خطاه على شارع من شوارع الياسمين .. أحياناً يطيب للبعض أن يصفني بالغرور ، وربما أكثر من الغرور .. وأضحك .. صدقيني يا ليلى أضحك ولا أجيب . لأنني أمام احتمالين لا ثالث لهما : إما أن يكون الذي يصفني بالغرور صغيراً إلى حد يراني فيه أكبر من احتماله ، وإما أن يكون حاسداً لا يريد لي أن أتقدّم خطوة إلى الأمام .. ومع هذا وذاك ، لا يطيب لي أن أجادل ، والأغلب أن أترك في رأسه أنني أكثر غروراً مما يظنّ .. هل أنا مخطئ ؟؟ ربما ..!! لكن أحياناً لا أستطيع التعامل مع الجميع بمستوى واحد .. لأنّ هناك ، من يظنّ ، وينتفخ في ظنه ، أنّ التواضع يتيح له أن يفعل بنا ما يشاء ، ومع هذا ، أستطيع أن أكون جبلاً ، ليكون قزماً ..
أعترف ، وأنتِ أدرى الناس بذلك ، أنني طيب مليء بنبض الحبّ والحياة والعطاء والشعر والجمال . لكن مع من يستحق ذلك .. مع الناس الذين ترتسم في وجوههم وقلوبهم كلّ آيات الجمال والبهاء والطيبة .. هؤلاء أعطيهم دون قيد أو شرط ، كلّ مفاتيح قلبي وعمري.. أكون طفلاً في حدائق أعمارهم ، وشاعراً يغنّي ويشدو في كل دقيقة من دقائق أوقاتهم .. فأنا يا ليلى مع الحب والحياة ، والماء والهواء ، لكنني أشترط حتى لا يظن الآخرون ، أنني سهل حين يريدون ذلك .. هل يدهشك هذا القول .. لا أظن ..
من حقي وحقك يا ليلى ، ومن حق كلّ مبدع ، أن يكون في المكان الذي يستحق .. لأنّ المبدع إنسان استثنائي ـ وأنا لا أتحدث هنا عن المبدعين الذين لا يعرفون عن الإبداع شيئاً ـ ومن واجب الناس أن ينظروا إليه على أنه إنسان استثنائي .. ألا يقوم بتقديم عمره شمعة تغير لهم الطريق ؟؟ ألا يعمل على أن يكون الكون أجمل من أجل كلّ واحد منهم؟؟ فلماذا لا يكون استثنائياً في كلّ شيء ؟؟..
صدقيني يا عصفورة الشعر أنني أبعد الناس عن الإيمان بالغرور .. لكنني لا أريد في يوم من الأيام إلا أن أكون أنا .. وكم أكره أن ينتفخ الصغار أمامي .. أن يتباهى البعض بمال أو جاهٍ أو مظهر وما شابه .. عندها أحبّ أن أكون أنا .. أحبّ أن أريهم أنني أكبر منهم بما أملك من حب وشعر وإبداع وعطاء .. هذا هو غروري ، ولا شيء سواه .. ألستُ محقاً في غرور كهذا..؟؟..
الحياة أجمل من أن يشوهها البعض بصور مزيفة .. والحب أكثر اتساعاً من أن يجعله البعض صورة لمظهر ما.. لذلك أحبّ أحياناً أن يكون غروري صدمة لكلّ ما هو مزيف، ولكلّ ما هو أجوف .. أحبّ أن يكون غروري صرخة في وجه كلّ من يحاول أن يرى أنّ هذا الإنسان أو ذاك أقلّ شأناً منه .. وهذا في النهاية يا ليلى ليس غروراً ، لكنه محاولة لترتيب الأشياء .. محاولة لجعل الإنسانية أكثر جمالاً وسطوعاً وعطاء ..
ما أصعب هذا الطفل المشاكس داخلي ، وما أجمله .. لا يريد أبداً أن يصمت أمام أي خطأ .. لذلك يعلو صراخه كلما رأى اعوجاجاً في هذا المكان أو ذاك ..
ستقولين ذات يوم ما أجمل هذا الطفل المشاكس وما أروع صلابة رأسه حين يواجه الناس المزيفين .. وستضحكين يا ليلى حين تقتربين من دفقة الشعر الفوّار في قلبي .. فأنا مع من أحب ، أكثر الناس عطاء ومرحاً وحباً..

[/align]

[ليلى مقدسي]

[align=justify]" الشعر ، الحب ، هما واحد حارق ومحروق "
" أنت رائعة كالمسك .. فأينما تكوني يلحظك الناس "
( جيته )
أما كان الهدهد رسول الغرام بين سليمان النبي والملكة بلقيس ؟ .. والحرف طائر المسافات بيننا . رسولنا للحب والشعر .. فالحب هبة إلهية كالشعر تماماً . وهل يستطيع أي إنسان قسره عليها ؟ ..
نحب ، نتغنى شعراً ، ونثراً ، بمن نحب ، وحين يقسو الحب نشدو على أوتاره الجريحة بقلب يحترق .
وكما قال ـ جيته ـ :
إن حبي دائماً يقسو علي أشدو بقلب يختنق
فالمعرفة الحقيقية هي التي تصدر من الحب ، وليست التي تؤخذ من الكتب ، لأن الحب عاطفة ومعرفة ( كالحب الصوفي ) . والذي يجعل له قيمة أنه تجربة حية روحية ، وقد عرف الإنسان الحب قبل أن يعرف الله . وبالحب استطاع الإنسان أن يهتدي إلى الله ، ثم إلى الإيمان ..كل شيء في الكون يفنيه الزمن ، أما كتب الحب والشعر نبض لحروفها ، كل سطر فيها خالد خلود الحب نفسه .. لأننا نقيم في الكون ثم نولي كفرار حلم ، ومع ذلك يحاول البعض تقليل الشمس بالظلام، ونزع الظل من نضارته . والحياة تسلب منا الكثير ، ومع ذلك تبقى سخية لأنها تترك لنا ( الفكرة ، الحب ، الذكرى ) .
كم تمنيت أن أنعم بمن أهواه .. وكنت مع سؤال الشاعر ضمن إشارات استفهام أجوب متسائلة :
" أنبئيني ماالذي يهواه قلبي إنما قلبي لديك فاحفظيه "
وخرجت من دوائر الكثير من الأسئلة المستعصية الحل ، لأنها لا تجد لها جواباً إلا عند المحبوب !. وهل يرتوي ظمأ المحب وهو في بيداء المسافة وسراب الماء يغريه عن بعد ؟… [/align]

[جمال سبع]

[frame="14 10"][align=justify]في كل مرة أدخل .. ترفض كلماتي لمس الماء لكي لا يصدر الخرير .. مساءات البوح الجميل تتلقلق بين الأنفس الطيبة .. بمداد المطر و السفر فوق مواطن الثلج .. الجو دافئ هنا .. هنا يتلذذ جسدي بمعانقة السمر الجميل ..
ربما قد يقفز من كفي اعتذار .. شكر .. اعجاب .. وقفة تأمل .. معركة بين الأصابع مع أغنية قديمة .. فيروز على مسرح الرحابنة تجسدت .. تمنحكما تقدير من جبال الآرز و حلم الزيتون..
من هنا مررت .. هنا كتبت .. هنا سجلت اعجابي برسائلكما سيدتي الأديبة ليلى مقدسي ، و سيدي الشاعر طلعت سقيرق .[/align][/frame]

[طلعت سقيرق]

[align=justify]
أغنية لمساءات الشعر
أردت في بوحي هذا أن أتحدث عن طيور قلبي ، فانفلت الحبر فجأة وأخذت أحدّق طويلاً في عالم الشعر ، هذا العالم الجميل الجليل ، ولا أدري لماذا شعرت وأنا أحدق فيه ، وأداخله ، أنني مسكون بالحزن والفرح معاً .. صدقاً لا أدري.. فالصورة ما زالت غائمة ، أو مشوشة ، وظني أنّ الحديث عن الشعر يجعلنا نقف دائماً في هذه المساحة الغريبة من الذهول والغياب معاً .. وربما الأصح القول إنها المساحة التي لا تتصف بأي صفة من الصفات المتعارف عليها .. لكن لماذا كان الشعر .. وما معنى أن نصرّ على عالم من الشعر ؟؟ ..
قد أعود إلى طفولة ما كان لها أن تبقى حتى الآن دون شعر .. فالشعر أبقاني في عالم الطفولة ، والشعر أعطاني الحق في أن أبقى مسكوناً بفرح العالم وحزنه .. وجعلني قادراً في كلّ الأحوال على التوازن والصمود والوقوف بثبات .. وظني أنني دون الشعر ، ما كان لي أن استمر على ما أنا عليه ، وما كان لي أن أحب كلّ هذا الحب ..
كنت طفلاً مليئاً بورد الفرح .. وعندما كبرت صرت طفلاً مسكوناً بزهر الليمون الذي تماوج بين الحزن والفرح .. وبذلك حققت أروع المعادلات . وكان لي كلّ هذا العشق الممتدّ على كلّ الأرصفة خطوات لا تعرف التعب..
كثيراً ما يسألني الآخرون : متى تكتب ؟؟ ولا أدري لماذا أضيع في الإجابة ولا أستطيع تحديد الملامح تماماً .. ربما لأنّ (( متى )) هذه تحاول أن تبعد الطفل قليلاً .. أو ربما لأنّ كتابة الشعر لا تحتاج إلى مواعيد هبوط وإقلاع .. إنها الإنسان في كلّ حالاته .. ولا شيء يعادل الشعر أو يشبهه ، لأنّ كلّ الكتابات الأخرى تبقى بحاجة إليه ، ويبقى هو مكتفياً بما فيه . فالشعر تكامل ، بينما الكتابات الأخرى بحاجة إلى التكامل ، ولا يكون تكاملها إلا مع الشعر . وحتى لا أطيل ، أختصر فأقول : إنّ الشعر طفولة الإنسان وبراءته ، وعندما يتخلى الشاعر عن الطفولة والبراءة ، يفقد بالتأكيد كلّ ما لديه من شعر ، عندها يتعالى صراخه : إنّ زمن الشعر قد ولّى.. وينسى أنّ هذا الزمن قد ولى بالنسبة له، ليس إلا ..

[/align]